他从一间简陋的平房中走出，手里紧抓着一把锄头，锄头上的铁片被磨得瓦亮，他径直从一条羊肠小道上走进一片茫茫田野。
他的面容黝黑，那本是乌黑的头发被岁月染成了银丝，浓密的眉毛很打眼，如同一个倒写的“八”字，他很瘦，瘦得仿佛风一吹就会倒下似的，但是却很结实，仍能从他那精瘦的臂膀中感受到那股生生不息的力量。虽然那双凹在眼眶中的大眼睛里已然充满了污浊这色，身上着一套很旧的已经褪色的棉衣，但是他整个人却没有一点颓唐的样子，总是充满了精神。那饱经风霜的手上，布满了冻裂的伤口，在寒风的侵袭之下如刀割一般地疼，他却只是放下锄头，用另一只手捂了一会儿了，便又从地上拾起锄头，扛在他被农具柄印下一道深痕的肩上，用那双穿旧球鞋的脚在泥泞的田埂上深一脚，浅一脚地走着……
他走了一阵子，终于走到一块打理得很好且作物长势很旺的地边，抡起锄头就一声不吭地锄起草来，他锄得很仔细，见到一根杂草就如同见到仇人一般，连叶子带根毫不留情地从地里锄起，他在地里穿梭着，但却极其小心，生怕碰断了庄稼。
这里冬天来得很早，秋收后不久就十分寒冷了，但他还是去田里拾那些掉在田里的谷粒，他用他那昏花的眼睛在田里一遍又一遍地翻找着，找到一粒，他都如获至宝，又弯下腰继续寻找，他将这些谷粒捧在手心里，紧紧地握着回了家。
每逢有人来借东西，他总会微笑着说：“好，随便拿，下次要用再来。”
也许，这就是他一生的人生写照。